Si a mamá la metralla
no le hubiera dado el beso de buenas noches
mi madrastra no habría
salido de los cuentos de hadas,
si yo no hubiera jugado
al escondite con amigos imaginarios
no habría aprendido a
tocar ningún réquiem en el ataúd de este piano,
si el silencio no
hubiera desbordado el abismo de mi soledad
cada nota de mi música
no sería un lamento de mi madre,
si la fama no hubiera
dejado de besar la boca de papá
no habría tenido que
casarse con el dinero de mi madrastra,
si yo no hubiera tenido
que mirarla en el espejo de mi odio
no habría convertido su
auto en un catafalco sobre ruedas,
si la muerte no se
hubiera enamorado de mi madre
yo no tendría que
sustituirla en la tumba del lecho de mi padre.
Creerán que fue él,
Frank, el guía de los
muertos como Caronte,
sí, fue él, el
conductor que trajo la ambulancia
cuando la lengua del
gas ya lamía la garganta de mi madrastra,
creerán que fue él,
Frank, serio y sincero como un funeral,
amante de los
deportivos y de una rubia sin sol, sin sal,
lo creerán el culpable
de mi justo crimen.
Creerán que él fue el
hombre, sabrán que me quiere,
para amarlo en mi
infierno de huérfana de luto rojo
tendría que mandármelo
el fantasma de mi madre,
pero en el mausoleo del
lecho de mi padre
ella quiere que la
sustituya quien más se le parece.
Creerán que él fue el
hombre. Frank y no mi padre.
Pero mi hombre es mi
padre.
Si mi madrastra
anocheciera,
yo no volvería a soñar
con la felicidad de su suicidio,
si dejase de envenenar
el aire como las rosas de la noche
papá se libraría de la
tenia que se nutre de su arte,
si mi madrastra se
ahogara en el río de mi sangre
dejaría de buscar en la
música inspiración para su asesinato.
De negro teñiré la
mortaja que su tristeza tenga,
con alegría compondré
la música que su muerte tenga,
de tiniebla tejeré la
sombra que sus ojos tenga,
de polvo cubriré el
rocío que su tumba tenga.
Creerán que fue él,
Frank,
soñador de carreras y garajes,
sí, él, simple y noble
como un roble,
será el cómplice, el
perro que azuzaré contra ella,
pero creerán que él fue
el hombre, el único culpable,
el manipulador del
coche
que marcha atrás
llevará a mi madrastra al abismo del tiempo,
creerán que Frank fue
el hombre, sabrán que me quiere,
aunque para amarlo en
mi infierno de luto rojo
tendría que mandármelo
el fantasma de mi madre
y quizá entonces Frank
me odiaría tanto como yo lo amara,
pero ella quiere que en
la tumba del lecho de mi padre
la sustituya la mujer
que más se le parece.
¿Había amor incestuoso entre Diane y Charles Tremayne?
ResponderEliminarHabía un delirante deseo de ella de que lo hubiera. El padre no parecía notar nada, tan feliz con sus novelas y el talonario de su esposa.
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