miércoles, 20 de diciembre de 2017

NOVECENTO



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Nací primero, Alfredo, el reloj de mi corazón te lleva adelanto.
Sí, Olmo, el bastardo se anticipó al hijo del amo.
Con nosotros echó a cojear el siglo como un bufón cruel y borracho.
      
Los campesinos fuimos los primeros dueños de este mundo.
Sí, pero la historia se entregó como una puta al primer amo.
Nuestra amistad será la síntesis, las discusiones pura dialéctica.

Con mi collar de ranas y corona de piojos te desafiaba.
Yo aceptaba tu reto aunque hasta los gusanos me daban miedo.
La infancia es una ciega que con el bastón vapulea a su perro.

Mi padre anónimo me hablaba desde el fondo de un pozo.
El mío compraba los sueños de los jornaleros a precio de saldo.
Si peleando rompíamos una maceta nos la ganábamos ambos.

Mi abuelo me enseñó que yo era una hoja del árbol del pueblo.
El mío enloqueció con la obsesión del estiércol y la leche, el sexo.
Los dos odiaban los ríos de sangre, no eran hijos de este siglo.

Yo era más fuerte y valiente, mi vida era un pan de piedra.
Tendido en la vía aguanté el paso del tren de la historia.
A los pobres la calavera del hambre tañía los huesos como una flauta

Arrasada la cosecha, tu padre regó de pobreza la comarca.
Recuerdo que un hombre se mutiló la oreja como protesta.
Como una yegua en la batalla el hambre recorrió la tierra.

Por ley todo es tuyo, el trigo y el invierno, la luz y el tiempo.
Soy heredero de la tierra y la culpa, de la sangre y vuestra hambre.
Como un saco con agujeros se vaciaba la esperanza del pueblo.

Pasó el tren del tiempo, estrépito de hierro que me trajo de la guerra.
Aún reinan la huelga y el hambre, hermanas e hijas de las primeras.
Los amos han perdido porque los jornaleros jugaron con las armas.

Una maestra, Ana, me ha orientado por los vericuetos del sexo.
Mi guía fue mi prima, experta en los atajos más raros de ese camino.
Nos recibió la ciudad imprevisible como aquella joven epiléptica.

La capilla de las Cruzadas ha incubado los huevos de los fascistas.
Nosotros cazábamos patos y los carabineros a vosotros.
Montañeros novatos, nos acercábamos al abismo de la historia.

Alfredo, somos hermanos enemigos, paridos por una madre injusta.
Sí, gemelos envenenados por las ubres de la loba de la historia.
Solo después amo y campesino nos fundiremos en uno.




miércoles, 13 de diciembre de 2017

TARDE DE PERROS



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 En directo desde Lincoln Street, en el corazón palpitante de Brooklyn, Nueva York, les habla Calvin Salem, en directo para los oyentes de Mayflower Radio, la séptima emisora más oída en Boston, Masachussets: Señoras y señores, son casi las siete de la tarde y la ciudad arde. Y no solo por los impuestos, esa maldición de todo país libre. A esta hora los dos atracadores que al filo de las cinco irrumpieron en la sucursal del Banco del Comercio, siguen atrincherados en su interior manteniendo como rehenes a ocho empleados e incluso al director, a quien ni por respeto a su cargo han liberado. La noticia es que sabemos de buena tinta que los ladrones no son negros (¿lo han cogido?), ni hispanos, ni siquiera chinos. El apellido de uno de ellos, Wortzyck, lo delata como oriundo del Este de Europa, y por tanto portador de los gérmenes subversivos (esto es, de sangre roja) propios de la zona, cuando no de los genes nómadas e indolentes de zíngaros y bohemios.
Después de tantos años como corresponsal en esta nueva Sodoma, estoy cierto de que esos dos serán deshechos de la sociedad, esto es, chiflados, homosexuales (hasta hace poco tenía la ilusión de que no los hubiera en nuestra patria), fracasados, inútiles, en suma, perversos o pervertidos, escoria que opta por el robo en vez del trabajo honrado. Pero esos desgraciados son tan incompetentes que han perpetrado el golpe poco después de que el furgón blindado arramblara con los depósitos de las nóminas. Descontando los billetes marcados de las cajas y los cheques de viaje, según la policía el botín apenas supera los mil dólares.
Y eso que lo tenían bien planificado. Se rumorea que tal vez contaran con la complicidad del guardia de seguridad, un negro que, según el fiable testimonio de un blanco algo bebido, con la excusa de encontrarse arriando nuestra bendita bandera, no opuso resistencia a su entrada. Lo tengo comprobado: los implicados habituales siempre son negros, verdes o rojos, o todos a la vez, cuando no uno de esos indeseables que se identifican con los colores del arcoíris. Cuánto añoramos la vida en blanco y negro de nuestros antepasados, los puritanos calvinistas.
Esos dos canallas, veteranos del Vietnam, indignos de defendernos en combate o de representar en ningún frente los valores de la nación, sin duda infectados por la peste comunista que fueron a combatir, han vuelto contra quienes los armamos sus fusiles de reglamento. Con ellos han violado el derecho a la propiedad y mantienen retenidos a los secuestrados. Ya que a cada minuto hay novedades, estiramos el cuello y valerosamente asomamos la cabeza por el ventanal de la lavandería donde nos hemos apostado para cumplir con nuestra labor informativa. Casi trescientos cañones y otras tantas cámaras de fotos o de televisión apuntan hacia el lugar de los hechos. Al fin nuestro llamamiento ha sido escuchado y se ha llevado a cabo un proporcionado despliegue policial. Me pregunto a qué esperan para entrar y masacrar a esas alimañas. Siempre habrá impresentables que sostengan que la llegada de las fuerzas del orden lo han complicado todo, que han asustado a los atracadores, impedido su huida y convertido a los empleados en rehenes. Son los mismos recalcitrantes que disfrazados de psicólogos, sociólogos o escritores se dedicarán a escarbar en sus vidas en busca de motivaciones que justifiquen su acción. Esgrimirán las manidas excusas, el paro, la neurosis de guerra, los conflictos personales. No me extrañaría que a algún escritorzuelo de esa nueva Gomorra que es Hollywood se le ocurriera basarse en estos hechos para escribir algún bodrio cuyos estelares protagonistas serían estos dos pájaros… El chino de la lavandería me informa de que la cajera jefe por solidaridad con sus subordinadas se ha negado a ser liberada. El síndrome de Estocolmo empieza a hacer estragos entre esos desgraciados. Pronto desearán que sus verdugos se salgan con la suya. Bien mirado toda la sociedad padece un incurable síndrome de Estocolmo. En esta nueva Babilonia los malos son los buenos.
Me veo obligado a elevar el tono de voz porque, según veo ahora que me he levantado del montón de ropa sucia, ha salido a negociar uno de los atracadores, un melenas descamisado, y los miles de ociosos que se han agolpado en la calle lo aclaman como a una estrella de rock. ¡Qué escándalo! La irresponsabilidad de ciertos medios va a convertir a ese tipejo en un héroe. Una especie de Robin Hood pop en el bosque de asfalto de Brooklyn. Y nadie se atreve a dispararle. ¡Cobardes! Como no parece haber peligro, voy a asomar la cabeza por entero. ¡¡Ese extranjero ahora se atreve a gritar!! Estará drogado o lo habrá envalentonado el favor del público. Está desatado y se va a convertir en un peligro público. Si el FBI no lo controla, con este calor como un incendio se va a propagar una revuelta. Señores, esto puede degenerar en una protesta social. Sabía yo que los rojos rondaban por aquí. Siempre supe que Nueva York sería el huevo de la serpiente de la revolución norteamericana. Quién sabe si no estallará la segunda guerra civil. Esta vez serán los maricas y no los negros quienes aspiren a la liberación. Por eso hablan de la inversión de valores…
¡No dejan de vitorearlo! ¿Qué hace ahora? ¡Está arrojando dinero a la gente! ¡Sí, les tira puñados de billetes como carnaza a las fieras! Lástima que mi prudencia me haya impedido acercarme más. Despreciar el dinero es el peor crimen que se puede cometer contra la humanidad… Señores, el chino me transmite que ese atracador es homosexual, que su novio está en camino. Nadie podrá decir que no lo he advertido. Se confirma en todos sus extremos que en los Estados Unidos de América hay homosexuales.
Digo yo que es hora de limpiar la ropa sucia en casa.



                         

miércoles, 6 de diciembre de 2017

CASABLANCA



           
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Tócala, Sam,
aunque ni tú seas Louis Armstrong ni yo Jay Gatsby,
tócala otra vez, Sam,
te lo digo ahora aunque antes nunca te lo dijera,
tu voz de café no es un sucedáneo ni un eco,
qué verdadera
tu voz de chocolate, tu voz de cachalote;
de Francia queda la moneda
y la hipocresía de la bandera,
ni siquiera queda París,
rebajan el champán con agua de Vichy;
de Ilsa no quedan más que sus reflejos
en los añicos de esta copa;
de mí queda una sombra,
una silueta que lleva años reptando
por las mezquitas, por el mercado, por las plazas
de Casablanca.
Contigo al fin del mundo,
decía Ilsa con fulgor de novia,
nadie detendrá nuestro tren,
te querré siempre,
frases herrumbrosas que me sonaban a plata,
y ante la épica historiada del Arco de Triunfo,
yo, el campeón de las causas perdidas,
tuve miedo de perder, de perderla.
¿Sabes, Sam, centauro del piano?
Sin duda la revolución triunfará en América;
Hitler presentará la dimisión;
Ilsa y yo bridaremos por el amor.
Pronto celebrarán la Navidad en Times Square,
y tengo tantas oportunidades
de olvidarla
como un refugiado de escapar de Casablanca.
Viajaremos en ese tren, decía,
por las ventanillas nuestro amor alumbrará
las noches de terciopelo de la Costa Azul,
decía con voz de serpiente,
Sam, el recuerdo de París
es una cobra contra mí,
y mientras los dedos de luz del faro
alumbran el último rincón de mi conciencia,
mi odio es un monstruo de siete cabezas
que en llamas rojas salen de la playa del Bourbon,
y mi tristeza es una sirena ebria
varada en la margen izquierda,
tócala, Sam,
en Broadway celebrarán el último estreno
y aquí se ha levantado el telón de la tragedia,
tócala otra vez,
te lo digo ahora aunque nunca antes te lo dijera,
tócala, Sam,
aunque no sea verdad que el tiempo pasará,
el tiempo se rompe como una copa,
o se raja como un espejo,
o explota como una bomba de la Resistencia,
tócala, Sam,
aunque ni tú seas Ray Charles ni yo Scott Fitzgerald.

Como una sombra
a punto de desleírse en el ocaso
para licuarse en la última gota de luz
y convertirse en un espectro,
como un reflejo
a punto de disolverse en el espejo
para cristalizarse en el último añico de luz,
así Rick en Rick’s recuerda París,
con su smoking blanco
como una paloma sobre el cielo de Berlín,
como un cisne en el asedio de Madrid,
así Rick
recuerda el éxtasis.
                    
Tócala, Sam; si Ilsa puede oírla, también Rick,
aunque ya no sea el que entró en Berlín con dieciséis,
no es el mismo desde que dejó París,
cuando lágrimas de lluvia borraron la tinta,
fue como si la Torre Eiffel, el Campo de Marte,
las Tullerías, el Luxemburgo, Notre Dame,
París se alejara de mí,
cada vez más pequeño el Arco
al fondo de los Campos Elíseos
a ojos de un alemán
de pie en su tanque marcha atrás.
Tócala, Sam,
aunque ni tú seas George Gerswin ni yo Ernest Hemmingway,
mientras que tu voz sigue cantando como un pájaro
sobre los alambres del pentagrama,
de Francia quedan La Marsellesa, el mariscal
que desde los carteles ve morir a los héroes,
él ya no lo es,
de Ilsa quedan jirones de un ideal,
es una mujer fantasma que yo me inventé,
nada sabía de ella
salvo que se hizo una ortodoncia en Estocolmo,
que sus ojos brillaban como velas o estrellas,
que su piel era transparente,
que su alegría era un diamante
a la luz de la luna,
Ilsa era aquel diamante luna
una perla de la que quedan
fulgores de memoria;
pero de Rick, de mí,
solo queda la sombra, soy un zombi
que teje sus pasos por Casablanca,
un actor que juega a ser cínico
en el escenario del Rick’s café
con un atrezo de ajedrez, ruleta, cigarrillos,
los ojos nublados de nostalgia
por lo que no existió.
Nunca te dejaré,
silbaba Ilsa con su voz de serpiente,
nunca me bajaría de tu tren,
mi destino es el tuyo,
el tren con destino a Marsella.
¿Sabes, Sam, negro cisne
que boga sobre las notas del piano?
La esperaba, la verdad,
cuando esta tarde oí la música de mi destrucción,
esa maldita canción que tocabas,
¿por qué no la vuelves a tocar?
Sabía que era Ilsa,
al final cogió el tren de Marsella
solo que con dos años de retraso
y equipaje extra, Víctor Laszlo,
alguien solo un poco más valiente que aburrido,
la antítesis del capitán Renault,
solo un poco menos canalla que divertido,
lo cual lo convierte en mi mejor amigo.
Ojalá apagaran este faro,
sus dedos de luces me señalan la verdad,
mi odio es un tiburón
que sale de la playa del Bourbon,
y con la marea baja moriré
en la resaca,
en Times Square pronto cantarán Auld Lang Syne,
tócala, Sam,
aunque no sea verdad que el tiempo pasará,
el tiempo raja como una navaja la seda,
tócala otra vez, Sam,
te lo digo ahora aunque nunca antes te lo dijera,
tócala, Sam,
aunque ni tú seas Nat King Cole ni yo Humphrey Bogart.


  
    

miércoles, 29 de noviembre de 2017

ODA A LUIS BUÑUEL



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Luis Buñuel, alacre alacrán del desierto aragonés,
aragonés –y sordo- como Goya y Servet,
pero también como Sade y Voltaire francés,
orate, blasfemo orante con palabra de acíbar, de hiel,
padre de Nazarín de Nazaret,
no hay más que verte, enemigo de los clichés,
tus rasgos parecen tallados a troquel,
tienes una cara excavada en cristal de roca o piedra pómez,
como una cuchilla el filo de tus planos corta la pupila de la cámara,
tienes aspecto de sacristán
con el corazón embadurnado de chocolate o alquitrán
pero con tu lente enfocas la disección de una clase social,
tienes ojos de besugo putrefacto
pero en el abierto párpado blanco de la pantalla
enhebras tus tranquilas obsesiones, tus obvias contradicciones,
tus deslumbrantes revelaciones, tus sombrías iluminaciones,
apóstol apóstata, ateo maniqueo,
tu vida es un puente de lianas entre los jesuitas y los surrealistas,
Breton destazó el vientre de una nube preñada de halcones
para mostrarte las vísceras de la luna que San Ignacio te ocultaba,
Buñuel, hereje iluminado, mártir de productores,
truculento humanista, cineasta tremendista, fetichista,
español esencial, bestial, irracional, visceral,
pionero del documental,
excavaste un túnel secreto de Los Monegros a Las Hurdes,
agraciado con el don de la inoportunidad,
antisentimental, anticonvencional, para ti lo moral es inmoral,
explorador de la mente,
revelaste los atajos del inconsciente, lo desbrozaste
con el filo de tus imágenes, un machete
que corta las lianas y malezas de la culpa,
descubridor del caudal del deseo, un río con cabellos por algas,
del horizonte espejeante de espejismos de la psique,
de los monstruos y cambiantes paisajes del subconsciente,
de los montes de la rebelión y los valles de la depresión,
entomólogo de hombres avispa, de psicópatas inocentes,
cartógrafo exacto del vago país de los sueños,
cronista de las grandezas y miserias de los solitarios
Simón, Robinson,
pintor en tabla rasa de tonos pardos, grises, ocres,
realista y surrealista, Mirbeau y Dalí,
compusiste la descomposición de un burro,
un desgraciado que acarreaba el piano de sus culpas,
un obispo mitrado y defenestrado,
el guarda de un añoso bosque que mata a su retoño,
surrealista y realista, Aragon y Galdós,
a través de la ceguera de los hombres delatas la ilusión de Dios,
a través de la tristeza de los niños la crueldad de los adultos,
a través de un náufrago sabio las injusticias de la civilización,
Buñuel, antiburgués,
sacrílego celebrante de liturgias, esas muletas del poder,
profano artista que profana los cadáveres de los ritos y costumbres
pero amante de los misterios, incluso los de Dios,
de un manotazo descubres la estatua terrible del amor,
el ángel que con una espada alienta en nuestro interior,
desvelas el busto del deseo en movimiento y libertad,
maestro de la antítesis, de la perífrasis, de la antífrasis,
del sí pero no y quizás sí,
recreador de Tristana y de su hermano Nazarín,
autor de películas mexicanas que no parecían mexicanas
sino universales,
la última de ellas ni siquiera película sino pesadilla,
hipnotizador de los espectadores con el ballet de los actores,
con el dinamismo de las imágenes y de la cámara en movimiento,
Luis Buñuel, jefe de pista
que abre la jaula de las insaciables fieras de la imaginación.